Multitudes sin medallas irrumpen en Plaza Francia, derrumban las vallas desiertas de los que se dejan ir. Aquellos que encerrados en sus cuartos espían desde las ventanas, prefieren regar sus macetas evitando crear algo que les impida rodar por entre los árboles. Miran a la niña erguida, sentada sobre su blanco pedestal que entrega su alma y odian las voces que no necesitan más que la calma para despedir al viento. Una hoja caída en el suelo cobra vida iluminando los artesanos que irrumpen en puestos caros ávidos de turistas, sedientos de glorias cotidianas. Turistas templados por la tarde veraniega insisten en procurarse objetos inútiles, piezas mostrencas que olvidaran tan pronto como el pasado los invada. Músicos armónicos desentonados, disonantes bosquejan sus notas en burdas improvisaciones al tanteo, opacando el solo de una guitarra debajo de la flor rosada del Palo borracho. Pero pronto se abrirá camino. En él, la poesía atomiza un canto afinado. Y hasta la niña comienz...
Escritos por Raúl Livón